Hace frío aquí.
Hay un silencio que pesa,
hay un vacío que come.
No hay nadie aquí.
Hay una soledad con hueco,
hay un espacio que aburre.
Hay dolor aquí,
hay una realidad sin compasión,
un pozo al que asomarse.
Hace frío aquí,
pero hay maullidos y niña, y música,
hay un vacío de cosas vacías.
No hay nadie aquí,
estoy yo conmigo,
nos miramos a los ojos y nos reconocemos en la otra.
Hay espacio para mis palabras, mis rimas y mis cuentos.
Hay dolor aquí,
pero las lágrimas limpian y han vuelto.
La realidad es neutra y no me tiene lástima.
Hay un pozo profundo, lleno de cosas hondas.
Aquí estoy ahora.
Se baila aquí.
Se llora y se ríe.
Se escribe y se lee.
Se termina y se vuelve a empezar.